Todo Angel es Terrible

De ahora en más que todos los que vengan a palacio no tengan corazón.

2012-02-14T12:10:00.001-03:00

Esperocurarme de ti

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar defumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendolas prescripciones de la moral en turno. Me recetotiempo, abstinencia, soledad.

¿Teparece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni espoco, es bastante. En una semana se puede reunir todas laspalabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se lespuede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amorquemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabrasdel amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hayque quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del queama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: "quécalor hace", "dame agua",

"¿sabes manejar?","se hizo de noche"...Entre las gentes, a un lado de tusgentes y las mías, te he dicho "ya es tarde", y túsabías que decía "te quiero".)

Unasemana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo.Para que hagas con él lo que tú quieras: guardarlo, acariciarlo,tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semanapara entender las cosas.

Porque esto es muy parecido a estarsaliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

Jaime Sabines

Y estoy así de bien

2011-10-25T11:19:00.000-03:00

Adán Buenosayres

Irresoluto aún, Adán Buenosayres volvió a mirar el reloj fantasmagórico de San Bernardo y la desierta calle Gurruchaga por la que debería regresar. Evocó luego el trabajo que le aguardaba en su laboratorio de torturas, allá, bajo la lámpara maldita y entre objetos estúpidamente familiares. Entonces experimentó un escalofrío de terror que lo hizo aferrarse otra vez al grupo ebrio, a la nave de locos en que venía navegando:

—¡Noche absurda! —volvió a gritar en sus alma—. ¡Noche mía!

Y avanzó entre los demás, como si huyera de sí mismo.

Leopoldo Marechal

En los mares y en el cielo y en las rocas de granito, nuestro más ferviente anhelo estaba escrito.

2011-09-21T00:08:00.000-03:00

El Rey Lear

Es la suprema estupidez del mundo que cuando enfermos de fortuna, muy a menudo por los excesos de nuestra conducta, culpemos de nuestras desgracias al sol, la luna y las estrellas; como si fuéramos malvados por necesidad; necios por exigencias de los cielos; truhanes, ladrones y traidores por el influjo de las esferas; borrachos, embusteros y adúlteros por obediencia forzosa a la influencia planetaria, y cuanto hay de mal en nosotros fuese una imposición divina. Qué admirable la excusa del hombre putañero, poner su sátira disposición a cuenta de los astros. Mi padre holgaba con mi madre bajo la cola del Dragón y fui a nacer bajo la Osa Mayor, de lo que se deduce que soy violento y lujurioso, ¡Bah! Habría sido lo que soy aunque la estrella más virginal del firmamento hubiera centelleado mientras me hacían bastardo.

William Shakespeare.

Que todas las lunas sean lunas de miel.

2011-08-23T19:19:00.000-03:00

Donde dijeron digo decid Diego

Nos enseñaron a tener paciencia
nos enseñaron a no andar descalzos
nos enseñaron a morir de viejos
nos enseñaron a vivir a plazos
nos enseñaron a guardar silencio
nos enseñaron a temer la noche
nos enseñaron que el placer es malo
nos enseñaron a crecer a golpes
nos prohibieron las cosas más hermosas
ir al campo a robar brevas
bañarnos en el verano con las mozas en la alberca
y crecimos enfermizos faltos de aire y de besos
llena la piel de preguntas que contestaba el silencio
pero apareció la vida cuando moríamos de sed
era una fuente su cuerpo que invitaba a los sedientos
a beber, a beber.
probamos la dulzura de la carne
supimos que aún estábamos a tiempo
nos hartamos de besos, de manzanas,
declaramos la guerra al sufrimiento
nos quitamos la vieja piel a tiras
renegamos de todo lo sabido
prometimos pecar a manos llenas
nos hicimos más tiernos y más niños
ahora, cada día tiene su fruto
cada noche su secreto
y el tiempo es una mentira
que han inventado los viejos
al arrancarnos las vendas
que nos negaban el cuerpo
descubrimos el presente
que es lo único que tenemos
y cantaremos la vida y no abriremos la puerta
a la muerte mientras dentro del cuerpo quede una gota
de deseo, de deseo.

J. Sabina

Muerte Puta

2011-05-15T14:13:00.000-03:00

Me parece que sos una muerte de las de acá,
medio berreta, medio pelotuda,
poco profesional, aburrida.

No sos una muerte torera,
una muerte guerrillera,
una muerte formula uno.

Sos una muerte cola de jubilados,
una muerte tristeza de manicomio,
una muerte monoblock de departamentos,
una muerte de barrio y de programas de televisión,
una muerte mediocre, anónima, cobarde.

You don't know me at all

2011-01-10T12:20:00.001-03:00

Francisco Javier Lecombe sintetiza su sabiduría en un núcleo desencantado que enuncia, sin embargo, con una sonrisa de zorro viejo, postrando sin pudor sus dientes amarillentos. No hay forma (dice) de decirle a nadie algo propio sobre la intimidad más profunda porque nadie puede conectarse enteramente con lo más hondo de otro, nadie puede comunicar la oscura intimidad incomunicable de su alma a nadie. Esa intimidad es inconfiscable, incomunicable, esa intimidad es una isla entre islas (dice) y aunque se tiendan puentes entre unas y otras siempre serán puentes de mera superficie.

Rodolfo Rabanal. El héroe sin nombre

Y que conozca las palabras que jamas le voy a decir.

2011-01-09T21:17:00.000-03:00

Tal vez la razón de “lo impronunciable” sea el miedo. Porque el amor es, desde siempre, una suerte de garras llenas de discursos inadecuados donde uno de los puntos más altos se sitúa en el capítulo dedicado al compromiso. Palabra esta última con aliento a severidad, palabra que limita y aprueba como si fuera un contrato comercial leonino. Quizás el problema resida, como fatalidad semántica, en el uso abusivo de una palabra que ha sido llevada, por ese mismo exceso, hasta los extremos de su significado, y entonces ya sea difícil encontrarle un sentido. Es posible que decir te amo o la amo, o lo amo, tenga hoy el valor ritual de “lo siento”, “buenos días” o “buena suerte”, meros engrudos de cortesía y buena voluntad. Probablemente, si uno no habla de amor, si uno elude la presión invocativa que el término contiene, quizás esté amando de verdad, y sin “saberlo”, sin “proponérselo”. Paradójicamente, sería preciso entonces no nombrar al amor para que el amor exista. No lo nombremos.

Rodolfo Rabanal. El héroe sin nombre.

I owe you nothing, and you're nothing to me. Thank you for curing me of my ridiculous obsession with love.

2010-12-14T19:32:00.000-03:00

¡Salud, doncella del Claro de Luna! ¡Novia del Sol, adiós!

Como las plumas brillantes caídas del vuelo de un ángel,

duermen en la más mística celda de mi corazón

los recuerdos de la mañana, los recuerdos de la noche.

Aldous Huxley. Los escandalos de Crome.

El desmitidicador argentino

2010-11-27T12:59:00.000-03:00

El deseo, propiedad intelectual exclusivamente humana, es una mano que la mente proyecta desde la cabeza y extiende a través del espacio hacia el objeto deseado con la intención de alcanzarlo y hacerlo propio. Cuanto mas fuerte es el deseo mas se materializa su cumplimiento, pero normalmente, debatiéndose en el implacable océano del desaliento, en la atmósfera yerta del desencanto, el fantasma espiritual de esa mano psicofísica no alcanza a aparecer o queda hecha un muñón a mitad de camino, manca, incumplida, sin agarrar lo que desea. Entonces, como informes vendajes en la memoria, como desprolijos esparadrapos que hace el olvido, quedan para siempre los deseos no cumplidos.

Los llorones. El Tomi.

2010-11-11T12:47:00.001-03:00

Años

Quién hubiera dicho que buscaba en los huérfanos la tristeza de tus ojos ciclotímicos,

en los padres primerizos, tu pecho de gorrión anémico,

en los adictos, tu romántica palidez tuberculosa,

en los desnutridos, la escasez de tu cuerpo,

en los podólogos, tus manos albas de pianista,

en los enterradores, la languidez mortuoria de tu aspecto.

Quien hubiera dicho que, en todos estos años, buscaba en los tangueros tu prepotencia de primera guitarra,

en los asesinos, tu astucia de zorro blanco,

en los piratas, tu rebeldía de niño bueno,

en los suicidas, tu hambre de afecto,

en los ladrones, tu sigilo de gato pardo,

en los bibliotecarios, tu seriedad de príncipe destronado.

Pensar que todos estos años te busqué, creyendo que te encontraba, en las sombras de las dudas de los rincones de mi alma,

en la alegría melancólica de los amigos trasnochados de parrandas,

en el cuchillo de agua helada de las cinco de la mañana,

en el palpitar de tribu de los tambores del alba,

en el fondo teñido de sangre de las copas vacías de vino,

en el amor de gato de los hombres de corazón mezquino.

Happiness is a warm gun.

2010-11-05T12:49:00.000-03:00

Lo que nos hizo pensar que era cierta la leyenda corriente de que el plomo disparado a traición lo atravesaba sin lastimarlo, que el disparado de frente rebotaba en su cuerpo y se volvía contra el agresor, y que sólo era vulnerable a las balas de piedad disparadas por alguien que lo quisiera tanto como para morirse por él.

El otoño del patriarca. Gabriel García Márquez.

Los amores cobardes no llegan a amores ni a historias, se quedan ahí.

2010-10-30T12:36:00.000-03:00

No soy cociente de la dimensión de mi propia cobardía. Solamente veo la punta del iceberg. Y va a ser un iceberg enorme.

Que nunca llevo el corazón encima, por si me lo quitan.

2010-10-21T18:04:00.001-03:00

Soy yo el guionista de mi única novela y siempre gano, y me caso con la buena.

2010-08-20T20:24:00.001-03:00

Estas no son preguntas retóricas. Cuando el hombre que tiene talento para una actividad a la que ya le han sonado las campanadas de medianoche (o aún no le han sonado las de de la primera hora) ¿Qué ocurre con su talento? ¿Se transforma? ¿Se adapta? ¿Se convierte Cristóbal Colón en director de una empresa de viajes? ¿Escribirá Shakespeare libretos para Hollywood? ¿Producirá Picasso series de dibujos animados? ¿O todos estos grandes talentos se harán a un lado, se irán, por así decirlo, al convento de la historia llenos de cósmica desilusión por haber nacido fuera de tiempo, fuera de la época que es la suya, al margen del cuadrante para cuyo tiempo fueron creados? ¿Abandonaran su impuntual talento tal como Rimbaud abandonó a los diecinueve años la poesía?

La inmortalidad. Milan Kundera

Nadie es poeta en su tierra

2010-06-01T21:35:00.003-03:00

Cuadragésima Tercera Palabra

Adónde vas, poeta nochernícola,
de austera sal, de halo melancólico?
Y el primo amor, o bien, el tu penúltimo?
Y el vaso azul? Erótico y arqueólogo
te sientes bien, mi vate, muy católico?
Eres o no el juglar, el archimítico,
el hacedor maniático, elegíaco
de tu canción? O estrilas de neurótico
talante, o vas de túnica, de báculo
por la vastura de la noche eólica?
Ay semoviente, austral humano mágico,
nómade Juan, desnudo en lo fonético?

.(Ruta 5, divagando bajo el
pánfilo viento)

de Libro del Ghenpín (1977), 2004

Todos los hombres de los que me enamoré

2010-05-13T13:10:00.004-03:00

Every man I fall for
drinks his coffee black
Love and hate are tattoed on his nuckles and
my name is on his back

Every man I fall for
works they graveyard shift
He kisses me softly to wake me up
then takes my place in bed

And I fall
I leave with one concern
It's the law, diminishing returns
It's the law, diminishing returns

Every man I fall for
Keeps his anger on
a string and holds it tight
When other man walk by blinking their eyes at me
he always pick a fight

I go walk alone down ocean boulevard
Peaking your windows
Tired housewives nagging at their husbands but
Is this the life you chose?

And I fall
I leave with one concern
It's the law, diminishing returns
And I fall
I leave with one concern
It's the law, diminishing returns

Every man I fall for
Nearly every man
Every man I fall for
Nearly every man

2010-03-24T21:27:00.001-03:00

Y al final, ¿quién soy yo? A ver si me lo aprendo, y me sale mejor.

2010-02-27T20:39:00.006-03:00

¿Autentico decis?

Para Nito y Mayang

¿Autentico decis? ¿la parte? ¿el todo?
¿el prodigo, el sonambulo, el bocazas?
¿el doble de su doble? ¿el que me apodo?
¿caldo quereis? aqui teneis cien tazas.

No miro lo que veis, os lo juro,
aunque pise adoquines parecidos,
los comodines en un cuarto oscuro
se ocultan al final de los envidos.

Soy uno prescindible, otro insensato,
seis cara, cinco cruz, trece dependen,
nueve que no se venden tan barato,

siete que ignoran mas de lo que aprenden,
ocho que cuando atacan se defienden
y dos que escriben por pasar el rato.

Joaquín Sabina

2009-12-11T12:20:00.005-03:00

Que los ruidos te perforen los dientes, como una lima de dentista, y la memoria se te llene de herrumbre, de olores descompuestos y de palabras rotas.

Que te crezca, en cada uno de los poros, una pata de araña; que sólo puedas alimentarte de barajas usadas y que el sueño te reduzca, como una aplanadora, al espesor de tu retrato.

Que al salir a la calle, hasta los faroles te corran a patadas; que el fanatismo irresistible te obligue a posternarte ante los tachos de basura y que todos los habitantes de la ciudad te confundan con un meadero.

Que cuando quieras decir: "Mi amor", digas: "Pescado frito"; que tus manos intenten estrangularte a cada rato, y que en vez de tirar el cigarrillo, seas tú el que te arrojes a las salivaderas.

Que tu mujer te engañe hasta con los buzones; que al acostarse junto a tí, se metamorfosee en sanguijuela, y después de parir un cuervo, alumbre una llave inglesa.

Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto, para que los espejos, al mirarte, se suiciden de repugnancia; que tu único entretenimiento consista en instalarte en la sala de espera de los dentistas, disfazado de cocodrilo, y que te enamores, tan locamente, de una caja de hierro, que no puedas dejar, ni un solo instante, de lamerle la cerradura.

Oliverio Girondo

Todo angel es terrible

2009-10-11T21:10:00.001-03:00

Lo bello no es más que el primer grado de lo terrible, que todavía apenas soportamos y si lo admiramos tanto, es porque, sereno desdeña destrozarnos.

Borneo

2009-08-06T19:21:00.000-03:00

Hamlet sin Rey de Dinamarca.

2009-07-22T10:33:00.006-03:00

Hamlet.

¿Qué es mas noble para el espíritu? ¿Sufrir los golpes y las heridas de la insultante suerte, o tomar las armas contra un mar de desgracias, haciéndole frente para terminar con ellas? ¿Morir es dormir? ¿No más? ¿Y por un sueño pondremos fin al sufrimiento del corazón y a los mil conflictos que constituyen la herencia de la sangre? Esta es una palabra, entonces, que deberíamos solicitar con ansia: morir, dormir, tal vez soñar. Y aquí está el conflicto, porque al considerar qué sueños nos podrán ocurrir en el silencio del sepulcro, cuando nos hayamos liberado del vértigo de la vida, es una poderosa razón para detenernos. Ésta es la consideración que hace a la existencia de la infelicidad tan larga.

¿Quién, si esto no fuese así, aguantaría las heridas de este mundo, las ofensas del soberbio, la violencia de los tiranos, la lentitud de la justicia, las penas de un amor mal pagado, los agravios y quebrantos de la edad y el maltrato que el hombre paciente recibe a diario de los indignos, cuando el que esto sufre podría darse reposo con un simple puñal? ¿Quién toleraría tanta opresión, sudando y gimiendo toda una vida de pesares, si no fuera por el temor de un algo mas allá de la muerte, aquel país desconocido de cuyas fronteras ningún caminante regresa? Temor que nos impulsa a soportar todos los males conocidos, antes de desafiar aquellos de los que no tenemos seguro conocimiento. Así la conciencia hace de todos nosotros unos cobardes.

W. Shakespeare

Fiebre de Ray

2009-07-15T17:14:00.001-03:00

Yo quiero que alguien, alguna vez, me quiera así

2009-06-20T10:21:00.010-03:00

Rojitas

¿Qué tiene tu veneno que me quita la vida sólo con un beso
y me lleva a la luna y me ofrece la droga que todo lo cura?
Dependencia bendita; invisible cadena que me ata a la vida,
y en momentos oscuros palmadita en la espalda y ya estoy más seguro.

Se me ponen si me besas rojitas las orejas.

Pon carita de pena que ya sabes que haré todo lo que tú quieras.
Ojos de luna llena: tu mirada es de fuego y mi cuerpo de cera.
tú eres mi verso, pluma, papel y sentimiento;
la noche yo, y tú la luna; tú la cerveza y yo la espuma.

Se me ponen si me besas rojitas las orejas.

Tengo ronca el alma de quererte
en esta soledad llena que me ahoga;
tengo los ojos llenos de luz de imaginarte
y tengo los ojos ciegos de no verte;
tengo mi cuerpo abandonado al abandono
y tengo mi cuerpo tiritando de no poder tocarte;
tengo la voz tosca de hablar con tanta gente
y tengo la voz preciosa de cantarte;
tengo las manos agrietadas de la escarcha
y tengo las manos suaves de en el cielo acariciarte;
tengo soledad, luz, alegría, tristeza,
rebeldías, amor, sonrisas y lágrimas...

Y también te tengo a ti, preciosa,
caminando por las venas con mi sangre.

Manolillo Chinato

¿Qué importa ser poeta o ser basura?

2009-06-11T12:01:00.000-03:00

¿Como voy a creer, dijo el fulano, que el mundo se quedó sin utopías?

2009-06-08T14:45:00.000-03:00

Se me olvidó otra vez...

2009-05-31T10:11:00.011-03:00

Pequeño Vals Vienés

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados,
hay frescas guirnaldas de llanto.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orillas tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.

Federico García Lorca

¿Cómo se hace para conjurar la muerte?

2009-05-23T12:52:00.002-03:00

El mundo sordo como un pie.

2009-05-13T21:40:00.000-03:00

Soñé, que soñaste conmigo. Soñé, que estabas sola. Soñé, que me adorabas. Soñé, que me dabas bola…

2009-04-19T12:50:00.001-03:00

El hombre hace planes... y dios se ríe.

2009-03-23T19:44:00.005-03:00

Éstas ganas insatisfechas. Ésta impotencia que me arroja de mi propio cuerpo. Ésta sensación de haber sido abortada por algún medico psicópata mientras estaba durmiendo. Éste agujero negro que deja en el pecho la angustia cuando se disfraza de puñal, se agudiza, se enrojece y late como una herida purulenta, cuando está signada por unos labios que susurran “no quiero”.

Escrito en el cuerpo.

2009-03-13T11:32:00.002-02:00

Vivir es morisrse soñando mientras, vivir es un sueño que cuesta la vida.

2009-02-28T20:52:00.002-02:00

Sueñero

Silbo en la oscuridad
animal sin reposo
torres de la vigilia
candela de los ojos
no sé que pueda ser
si una curva del tiempo
o un hueco en el corazón atento.

Trigo sobre el brocal
para que coma el hambre
y abajo el peligroso
agujero de la sangre.
No hallo, no puedo ver
mas que la noche alerta
y el misterio detrás
de las puertas.

Sueñero, jinete sin descanso
Sueñero, sobre un papel en blanco
Sueñero, centinela de mi alma
Sueñero, duérmete y dame calma

Llevo cada mitad
como dos ríos gemelos
uno cruza la tierra
el otro fluye en el cielo.
El de la oscuridad
no conoce el olvido
desvelado en seguir
lo perdido

Ay, este toro azul
fatigado y sediento
de correr tras la nada
como la luz y el viento.
Ardo sin preguntar
igual que lo hace el fuego
tal vez halle cantando
el sosiego.

Sueñero, enigma de un penitente
Sueñero, andando entre los durmientes
Sueñero, espina de las estrellas
Sueñero, olvídate de ella

Sueñero, jinete sin descanso
Sueñero, sobre un papel en blanco
Sueñero, centinela de mi alma
Sueñero, duérmete y dame calma

Jorge Fandermole.

La muerte como efecto secundario

2009-02-09T21:09:00.000-02:00

El sendero de los nidos de araña.

Ahora el ansia de matar está también en él, áspera y ruda (…). Hay en él un ansia remota como el ansia de amor, un sabor desagradable y excitante como el humo y el vino, un ansia que no se sabe bien por qué la tienen todos los hombres y que debe contener, cuando se la satisface, placeres secretos y misteriosos.

Italo Calvino

Kika

Matar es como cortarte las uñas de los pies. Al principio te da pereza, pero cuando empiezas a cortártelas descubres que es más fácil de lo que imaginabas. Después piensas que no necesitarás volver a hacerlo, pero antes de lo que te esperas, las uñas han vuelto a crecer.

Pedro Almodovar

Nosotros, los asesinos seriales, somos sus hijos, sus maridos, los que están en todas partes... Y claro, mañana muchos de ustedes van a despertarse muertos.

Ted Bundy

why life can't be about making pies?

2009-02-07T21:31:00.000-02:00

Nostalgia

2009-01-26T20:16:00.005-02:00

Amigo mío...
Tengo un pájaro azul en al garganta
una nostalgia tierna para darte
un poema escondido
...una lágrima.
Tiembla el muro
tras la luz inquietante de la lámpara.
Es una noche triste.
Es una noche mágica
poblada de recuerdos y de ángeles dormidos
...de fantasmas.
¿No escuchas el susurro
que vierte la tristeza en la ventana?
¿No sientes que la lluvia
es la palabra que se durmió en la boca
que ya nunca será
...que siempre será nada?
Déjame sola ahora...
se descuelga del cielo el gris de la mañana
viene la brisa y canta
...ahora que amanece
déjame gozar sola esta nostalgia.

Marta Alesso

La Pampa como un bálsamo.

2008-12-30T12:16:00.009-02:00

De vez en cuando necesito salir del bosque de cemento en el que vivo, para internarme en el verde desierto de la pampa. El beso de la espina del caldén me recuerda que no son tan terribles mis males, que algo en el mundo debe estar bien, si aún existen los rosas atardeceres en el infinito horizonte, ésta eternidad de hectáreas, como un inconmensurable mar de tierra.

Por poco tiempo la pampa cura las heridas y apacigua el alma, pero es una droga que hay que aplicar con criterio, en grandes dosis la sal se te pega en los huesos, los medanos te minan el alma y la llanura te aplasta la esperanza.

(¿qué dios liberaría en medio de los males la Esperanza?)

2008-12-18T16:34:00.003-02:00

lo que duele no es la ausencia
sino la repetida sensación
el quiebre en los ojos
la mirada lateral

lo que duele es la espera
la proximidad del nombre

si pudiera estallar
vería el absurdo
y un cometa estrellado
en los suburbios del alba

sin embargo
soy apenas el sueño
lo que dura en las noches

Graciela Capraruro

En estos días te extraño

2008-12-06T13:22:00.003-02:00

Mi viejo

Es un buen tipo mi viejo
que anda solo y esperando
tiene la tristeza larga
de tanto venir andando

Yo lo miro desde lejos
pero somos tan distintos
es que creció con el siglo
con tranvía y vino tinto

Viejo mi querido viejo
ahora ya camina lento
como perdonando el viento
yo soy tu sangre mi viejo
soy tu silencio y tu tiempo

El tiene los ojos buenos
y una figura pesada
la edad se le vino encima
sin carnaval, ni comparsa

Yo tengo los años nuevos
y mi padre los años viejos
el dolor lo lleva dentro
y tiene historia sin tiempo

Viejo, mi querido viejo
ahora ya camina lento
como perdonando al viento
yo soy tu sangre mi viejo
soy tu silencio y tu tiempo

Vicente Fernández

Ábreme el pecho y registra

2008-12-04T15:30:00.002-02:00

Quero estar entre tus cosas

Quiero entrar
en tus cosas revisar
abrir cada cuaderno y dejarlo en su lugar

y buscar
en tu libro de secretos del mar
darle cuerda a tus juguetes
y verlos funcionar

Quiero estar entre tus cosas
quiero estar entre tus cosas

caminar
a oscuras por la sala y encontrar
notas olvidadas
y sentir que sos fatal

Quiero estar entre tus cosas
quiero estar entre tus cosas

Daniel Melero

¡Digna del Oscar!

2008-11-28T00:03:00.000-02:00

Chiky 2 - La Muñeca diabólica

Una muñeca poseida por una maestra vodoo comienza a asesinar gente sin motivos.
A doll possesed by a voodo master starts to kill people with no reason.

"Una mezcla de orgullo y vergüencita" me dijeron, y es cierto...

Mas pelis aca

I do believe in fairys II

2008-11-12T16:33:00.000-02:00

I do believe in fairys

2008-11-11T00:40:00.003-02:00

Esta era una historia sobre un niño que no quería crecer, para convertirse en hombre. ¡Tan parecido a los cuentos de los hermanos Grimm! Tenia sangre, crueldad y tensión sexual.

A veces me siento Peter Pan, y como él me siento sola e incapaz de amar, y a veces me olvido y vuelo con polvo de hadas. A veces me siento el Capitán Garfio, y huyo temerosa si escucho sonar algún reloj. Y a veces me siento Wendy, y cuento cuentos para los niños perdidos y los piratas.

En la historia todo termina con un dedal y un malo muerto, pero es alto el precio que hay que pagar para ser siempre un niño.

Algunas veces creo que vivir puede ser una gran aventura.

Súcubo

2008-11-06T22:10:00.001-02:00

La noche esta tibia y sube hasta mi nariz el fresco olor a jabón del cuerpo recién bañado. Los rulos que coronan mi cabeza forman un halo oscuro en derredor de la cara blanca y complacida. El cuerpo casi desnudo y acariciado por la brisa que entra por la ventana recuerda, de pronto, tus dedos largos de pianista.

Todo comienza en el dedo del pie, un delicado mordisco que se convierte en beso subiendo todo el largo de mi pierna. Las manos recorriendo los muslos breves pero formados, las caderas tímidas, el delicado talle de mi cintura, para detenerse solo un momento, en los senos blancos y dulces como magnolias. Las manos siguen su recorrido por los brazos hasta dejar que las palmas se unan y los dedos se entrelacen formando un delicado grillete. Los poros de la blanca piel se erizan y las terminaciones nerviosas están atentas a cada roce, mientras que en la depresión de los pechos se forma un fino camino de perlas. Las piernas se abren lentamente dejando entrar la ausencia de tu anatomía. Los alientos se confunden y la cabeza que se inclina hacia atrás en un gemido es al tuya y es al mía. Las manos se entremezclan y buscan ansiosas el vientre cálido y húmedo.

La espalda arqueada en un espasmo de placer siente tu brazo que la sostiene, mientras la otra mano agarra fuertemente las caderas llevándolas en su ritmo acompasado. De repente la cara se desencaja en al agonía del placer y los ojos se cierran para que ninguna luz perturbe el momento de éxtasis en que se sume el cuerpo.

Finalmente la cabeza cae sobre la almohada sonriente, y yo empiezo a dormirme ansiando sentir como se relaja tu aliento en el hueco de mi nuca.

La Reina Batata.

2008-10-31T17:11:00.010-02:00

Todo el que entra por la puerta se enamora instantáneamente de ella y queda como hechizado. Está tan segura de que su belleza le garantiza comida y amor, que no concibe en el mundo ser carente de estas cosas. Es arrogante y displicente como todos los bendecidos por los dones de Afrodita. Quisiera ser como ella, echada en todo su largo a los pies de mi cama. Quién tuviera el poder de sus ojos, que se arrastran cansados, llenando de luz la habitación, cada vez que se levanta de una de sus interminables siestas. Menea las caderas como una jinetera cubana y es un placer verla retorcerse entre mis manos cuando la acaricio.

Piove, ma non troppo.

2008-10-21T21:11:00.002-02:00

El Cielo estaba esperando que sonara mi despertador para largarse a llorar. Lo miré a sus profundos ojos grises y a mi también me invadió la pena. Lloramos juntos hasta que llegó la Luna con su sonrisa de fumadora empedernida. Nos cantó arrullos al oído para dormimos, acurrucados en un nido de hojas mustias.

Todos me dicen (pero yo sigo sin estar a tu lado) “tranquila, mañana te cegará el Sol”...

Todo tiempo pasado fue peor.

2008-10-16T23:26:00.002-03:00

Hoy y la alegría

Poco importaba que no fuera domingo ni primavera. Igual me sentía dispuesto a que algo extraordinario me purificase. En realidad, son pocos los días en que uno puede sentirse anticipadamente alegre, alegre sin ruedas de café ni cantos nauseabundos a la madrugada, ni esa pegajosa, inconsciente tontería que antes y después nos parece imposible; alegre de veras, es decir, casi triste.

Mario Benedetti

¡Feliz día colegas!

2008-10-13T11:20:00.003-03:00

En este día tan especial que se celebra hoy, nos agrada acercar a Ud. esta invaluable joya de la música contemporánea hallada recientemente en los cajones olvidados de los estudiantes de la cátedra Mazzuca de Psicopatología del año 2003. La letra habría sido escrita por dichos estudiantes, y la música se haya irremediablemente perdida, pero se deduce de los restos arqueológicos encontrados, que tendría ciertas reminiscencias a canciones raperas de los Illia Kuryaki & The Valderramas. La “abeja” Schreber es una invaluable pieza musical basada en el historial que escribiera S. Freud, en 1911, acerca del libro “Memorias de un neurópata” del Presidente Schreber. En la actualidad esta letra ya se encuentra protegida contra plagios bajo todos los resguardos legales, y se han iniciado las tratativas con el reconocido conjunto musical “Los cortadores de trenzas” para su edición y difusión.

Colegas, que tengan un muy feliz día. La Lic.

LA “ABEJA” SCHREBER

Los rayos me matan,

Me vuelven loco,

Me re trastornan....

No me dejan dormir.

Le digo a los jueces,

Que me comprendan

Schreber no miente...

Es un tipo inteligente!

LA ESPOSA DE DIOS...

LA PUTA DE DIOS...

Es el trabajo no puede descansar,

Son esos rayos no me dejan cagar,

Es mi mujer no la puedo embarazar,

La estirpe Schreber no puede terminar!

Y lo he logrado, he convencido

Soy Daniel Paul, yo soy el elegido,

Uso collares, uso sombrero

Mi sueño es ser la mas puta el día entero.

LA ESPOSA DE DIOS...

LA PUTA DE DIOS...

Mi hermano Gustau un día se suicido,

Mi hermana Ana otro día enloqueció,

Los nervios que recorren mi piel...

Me hacen sentir cada día más mujer!

De aquí me largo, se convencieron,

Esta pelea con Dios se la creyeron,

Ustedes son los mejores y más serios...

Yo solo soy un ENFERMO DE LOS NERVIOS!!!

LA ESPOSA DE DIOS...

LA PUTA DE DIOS...

PD: Si NO sos psicólogo probablemente no hayas llegado a leer hasta acá, porque todo el post esta plagado de aburridísimos y crípticos chistes psi. Solo te va a quedar en claro una cosa; lo único que nos enseñan en la facultad es a jugar con la locura de los otros. Muacacacacacacacaca!!!!!

Quiero rasparme a ver si prendo.

2008-10-08T00:05:00.002-03:00

Quiero elegir. Ser yo siendo otra. Quiero que no me hablen las voces que me encarnan. Quiero arrancarme los hilos que me sujetan. Quiero encontrarme para no dejar de perderme. Quiero saber qué se esconde en las profundidades de mi alma, cuan terrible es el ángel que me asecha. Quiero escuchar la canción que entonan los ríos de mis venas. Quiero arrastrarme por mi piel y encontrar en cada poro el perfume de mi locura.

Sobretodo en invierno.

2008-10-05T18:36:00.002-03:00

El sábado pasado tocaron en el Salón Pueyrredon. Aquí les dejo una muestra de su música para que ud también puedan disfrutarla. Que les aproveche!

AGUANTE SOBRETODOOO!!!

¿Quién me cambia por tul, desilusión?

2008-10-03T00:34:00.008-03:00

El amenazado

Es el amor. Tendré que cultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Jorge Luis Borges

Visita guiada por mi ombligo.

2008-09-30T00:25:00.001-03:00

No tengo ni norte ni sur, sigo buscando mi identidad en los cajones llenos de recuerdos y vacíos de esperanza. A veces escapo fatigada de mis soledades, de mis fantasmas, y otras me dejo arrullar en sus brazos y bebo de su seno la leche caliente del olvido, y es entonces cuando una lágrima salta de mis ojos y escurre por mis mejillas. En mi nariz está mi pasado oculto, la historia no escrita de mi familia. Mi alma se esconde en la punta del dedo gordo de mi pie derecho, si me lo cortan me la amputan; he ahí mi glándula pineal. No soy mas que el “hombre de platón” que arrojara Diógenes a los pies de la escalera. Si me pierdo en los rincones oscuros de mis pensamientos, me quedo sentada y lloro un poquito, pero solo un poquito y en silencio, y espero, paciente, que alguien me venga a buscar. A veces, de noche, dejo entrar al diablo en mi cuarto, para que se entretenga contándome cuentos y me inflame el pecho con sus fuegos, y otras es un ángel el que me acaricia la cabeza, me arrulla y me protege en sueños. Son las musas las que soplan en mi oído los cantos de la vida y la muerte, las que me dictan las palabras, las que marcan mis pasos. Y el viento, mi eterno amante, me acaricia en las noches de verano, cuando la luna sale a espiarnos, pálida de envidia. De vez en cuando alguien pasa, mete la mano en mi pecho y come mi corazón, por eso últimamente, prefiero dejarlo guardado en una caja de cristal debajo de mi cama.

Basta de todo

2008-09-21T15:22:00.004-03:00

He venido al desierto pa’reírme de tu amor
Que el desierto es mas tierno y la espina besa mejor

He venido a este centro de la nada pa’gritar
Que tu nunca mereciste lo que tanto quise dar

He venido yo corriendo, olvidándome de ti
Dame un beso pajarillo, no te asustes colibrí

He venido encendida al desierto pa’quemar
porque el alma prende fuego cuando deja de amar

Lhasa De Sela “El desierto.”

La piedra de la discordia

2008-09-15T00:48:00.004-03:00

Desnudeces

Desnuda una mujer vale la pena
Cuando al contemplamos a la distancia
Porque después, si estamos sobre ella
Solo la vemos con al boca ansiosa

Una mujer desnuda es un silencio
Que no admite pudor ni violaciones
Un silencio a menudo tembloroso
De tanto amor y tanta profecía

Una mujer desnuda tiene normas
Puede dejarse amar con toda el alma
Con todo el cuerpo a veces, pero nunca
Con el arte de besos fariseos.

Mario Benedetti