Todo angel es terrible

Lo bello no es más que el primer grado de lo terrible, que todavía apenas soportamos y si lo admiramos tanto, es porque, sereno desdeña destrozarnos.

Borneo

Hamlet sin Rey de Dinamarca.

Hamlet.

¿Qué es mas noble para el espíritu? ¿Sufrir los golpes y las heridas de la insultante suerte, o tomar las armas contra un mar de desgracias, haciéndole frente para terminar con ellas? ¿Morir es dormir? ¿No más? ¿Y por un sueño pondremos fin al sufrimiento del corazón y a los mil conflictos que constituyen la herencia de la sangre? Esta es una palabra, entonces, que deberíamos solicitar con ansia: morir, dormir, tal vez soñar. Y aquí está el conflicto, porque al considerar qué sueños nos podrán ocurrir en el silencio del sepulcro, cuando nos hayamos liberado del vértigo de la vida, es una poderosa razón para detenernos. Ésta es la consideración que hace a la existencia de la infelicidad tan larga.

¿Quién, si esto no fuese así, aguantaría las heridas de este mundo, las ofensas del soberbio, la violencia de los tiranos, la lentitud de la justicia, las penas de un amor mal pagado, los agravios y quebrantos de la edad y el maltrato que el hombre paciente recibe a diario de los indignos, cuando el que esto sufre podría darse reposo con un simple puñal? ¿Quién toleraría tanta opresión, sudando y gimiendo toda una vida de pesares, si no fuera por el temor de un algo mas allá de la muerte, aquel país desconocido de cuyas fronteras ningún caminante regresa? Temor que nos impulsa a soportar todos los males conocidos, antes de desafiar aquellos de los que no tenemos seguro conocimiento. Así la conciencia hace de todos nosotros unos cobardes.

W. Shakespeare

Fiebre de Ray

Yo quiero que alguien, alguna vez, me quiera así

Rojitas

¿Qué tiene tu veneno que me quita la vida sólo con un beso
y me lleva a la luna y me ofrece la droga que todo lo cura?
Dependencia bendita; invisible cadena que me ata a la vida,
y en momentos oscuros palmadita en la espalda y ya estoy más seguro.

Se me ponen si me besas rojitas las orejas.

Pon carita de pena que ya sabes que haré todo lo que tú quieras.
Ojos de luna llena: tu mirada es de fuego y mi cuerpo de cera.
tú eres mi verso, pluma, papel y sentimiento;
la noche yo, y tú la luna; tú la cerveza y yo la espuma.

Se me ponen si me besas rojitas las orejas.

Tengo ronca el alma de quererte
en esta soledad llena que me ahoga;
tengo los ojos llenos de luz de imaginarte
y tengo los ojos ciegos de no verte;
tengo mi cuerpo abandonado al abandono
y tengo mi cuerpo tiritando de no poder tocarte;
tengo la voz tosca de hablar con tanta gente
y tengo la voz preciosa de cantarte;
tengo las manos agrietadas de la escarcha
y tengo las manos suaves de en el cielo acariciarte;
tengo soledad, luz, alegría, tristeza,
rebeldías, amor, sonrisas y lágrimas...

Y también te tengo a ti, preciosa,
caminando por las venas con mi sangre.

Manolillo Chinato

¿Qué importa ser poeta o ser basura?

¿Como voy a creer, dijo el fulano, que el mundo se quedó sin utopías?